Polen

Desoigo, cansado, al viento que me acosa, con tierra y hojas secas, con estelas de polen y partículas mínimas que equívocas se meten en el ojo, y hacen pestañear una, dos y tres veces, y más de tres veces, con cierto dolor y lágrimas, y más dolor. La vida está en ese pestañeo, en ese cuerpo invadido de la naturaleza, torpe, sobre la naturaleza, repetible e irrepetible, como el zumbido de un abeja.