El coito

Se reclinó contra la pared blanca y abrió las piernas como un cisne moreno que extiende sus alas. Sus párpados se cerraron suavemente. Las aletas frágiles de su nariz expandida vibraron como un fuelle, al compás de la húmeda respiración. Apoyó su cuerpo desnudo contra el otro, asimismo ostensible. Apretó el pecho. Lo acarició. Gimió u oyó un gemido. Besó el cuello, profusamente, mientras aquella cabalgadura humana montaba la suya. Lamió su oreja. Se aferró con brazos y piernas, clavó sus uñas, le mordió el labio inferior. Gritó o creyó oír un grito. Cayeron al suelo y siguió moviéndose, encima, y ahorcando la tráquea con uñas y dedos. Desgarró la boca y masticó un pómulo, y luego la pera, y se dio vuelta y frotó su sangre en esa sangre, que ya no contendía, y devoró el vientre, el bajo vientre y parte del muslo, y vomitó y lamió ese vómito, y siguió comiendo, sobándose en ese bruñido muñón que era suyo, que era propio, mío, yo.

«A lo cual basta yuxtaponer aquel terrible pasaje de Lucrecio, sobre la falacia del coito: “Como el sediento que en el sueño quiere beber y agota formas de agua que no lo sacian y perece abrasado por la sed en el medio de un río: así Venus engaña a los amantes con simulacros, y la vista de un cuerpo no les da hartura, y nada pueden desprender o guardar, aunque las manos indecisas y mutuas recorran todo el cuerpo. Al fin, cuando en los cuerpos hay presagio de dichas y Venus está a punto de sembrar los campos de la mujer, los amantes se aprietan con ansiedad, diente amoroso contra diente; del todo en vano, ya que no alcanzan a perderse en el otro ni a ser un mismo ser”». Jorge Luis Borges, Historia de la eternidad, Emecé, Buenos Aires, 2005, p. 35.